Relatos que nunca terminaré.

El día en que el pintor crea la mejor de sus obras, la más perfecta y sublime obra de su vida artística, ese día, muere. Porque el miedo a no poder realizar otra vez tal grado de perfección se convierte en una enfermedad que empobrece sus sueños.

Su mirada pierde la luz.

Sus manos, agarrotadas, permanecen inmóviles.

Su alma, ahogada, sucumbe al pánico: el miedo a la decepción en los ojos de los que tanto creyeron en él.

Y yo, al saber todo esto, inconscientemente, soy incapaz de terminar una historia. Mis notas sin sentido guardan escondidas en espera de algún día ser finalizadas. Mis esbozos se vuelven grisáceos con el paso del tiempo. Todos esperan, pero el momento no llega: nunca llegará.

Y así, jamás realizaré la mejor de mis obras. Me quedaré en el camino, contentándome con poder disfrutar del viaje sin llegar nunca al final.

Mirando al cielo sin despegar las alas, sin atreverme a alzar el vuelo.

Porque mi mayor temor es encontrar aquello que tanto busco.

solamente palabras.

El escritor agoniza en la oscura y ténebre habitación, apenas iluminada por un débil rayo de sol que lucha por entrar por los bordes de una cortina azul oscuro. El ambiente es denso, le agobia. Siente como le impide respirar con tranquilidad, relantece sus movimientos. Pero el lucha por seguir escribiendo: su obsesión, su única forma de encontrarse y al mismo tiempo de huir de si mismo.

A veces se olvida de quién es. Observa su reflejo como quien ve a un completo desconocido. Entonces, una sensación de vértigo le invade, aterrorizándolo. "¿Quién soy?¿Quien eres?" Le pregunta al espejo. "Yo soy tú" Le responde. Tal afirmación solo le crea más preguntas, confundiéndole aún más. "Yo...yo..." Siente que una gran distáncia separa sus pensamientos de su cuerpo físico. Su cara, sus manos, las arrugas de su rostro...¿De verdad todo aquello le pertenece?

"¿Quién soy?" Vuelve a preguntar.

Y ante la insatisfacción de la respuesta continua escribiendo sin descanso.