Algún día la encontraré tras una esquina esperando solitaria la llegada de aquél. No se detiene interiormente, aunque apenas camine ni hable. No deshace las maletas, siempre preparada para la partida. Sus ojos ausentes viajan por los secretos del imaginario.

Qué pequeña se la ve en la acera.

Caminé

Pero sigue en mí el perfil
de la niña que espera
el regreso de aquél
que se sentó a esperarla

Y aquel muchacho con los pantalones desgastados por el bordillo de tanta tierra recorrida; aquella sonrisa que tan bien escondia tras la boca torcida al muchacho cuando niño: ojos soñantes de mil noches en día. Y el gesto derramándose en lenta despedida del rostro.

Sin-Fin

Ella es mi ausencia
mi vacío 
"...y yo 
la nada que 
nada en ti..."

A los días que nacieron muertos

¿Quién?
¿Quién llorará tan tímida pérdida?
¿Quién trazará la línea negra del ayer nunca consumado?
¿Quién enmarcará la ruptura en discontinua memoria?
¿Quién buscará al quién si nada quedó de lo que nunca pudo ser?

Me siento morir. Esto es vivir, pienso. Esto es vivir, me engaño. Ahogarse en la leve comprensión de quien conoce lo que no querría; buscar el gritar, sangrar. Y las gotas en la ventana, las luces en la carretera, la radio ignorada. La máquina ronronea mientras pienso en los muertos y saludo entornando los ojos.
¿Cómo hablarme sin sombras?
¿Cómo llamar a aquello sin nombre?

¿Conoces esta sensación de ser vida de otros?
No comprendo que fue lo que me hizo levantar la mano al alto techo, tanto más vacío en su altura; no comprendo que me hizo cantar frases arrastrándose por la alfombra de la galería. Este lugar no es mío; en mí solo pertenece el Otro que se llama a sí mismo a partir de mis gestos, mi voz. Incluso bailé la danza de los impulsos, compulsionándome en la pérdida de razón: recta trazada que yo curvo una y otra vez por vicio al no. 
¿Por qué se me nubla la mente hasta el punto de ser espectador de mi misma? ¿Por qué tan solo alcanzo la nitidez de mi visión en la práctica del morir? Nunca abandoné al sueño, nunca hubo sueño, nunca hubo quien lo soñara. En cada paso se aleja la cercanía.

Todo era imagen

Una esfera fantasma, falta de materia. El giro la ata a la permanencia del espacio en blanco, hoja que grita silencios. Caen los puntos que formaban a la línea; caen y transforman rupturas en réplicas duales. Dos ya pueden no poder. Y es ahí cuando surge el pestañear de una figura triste de ser silueta en la ventana, en el cristal donde llueven días cansados de sucederse.