Me siento morir. Esto es vivir, pienso. Esto es vivir, me engaño. Ahogarse en la leve comprensión de quien conoce lo que no querría; buscar el gritar, sangrar. Y las gotas en la ventana, las luces en la carretera, la radio ignorada. La máquina ronronea mientras pienso en los muertos y saludo entornando los ojos.
¿Cómo hablarme sin sombras?
¿Cómo llamar a aquello sin nombre?